No es fácil la vida cuando tienes ingenio,
cuando tu mente es tangencial, divergente
y cuando nadie entiende lo que quieres decir.
Las cosas que hacemos tienen sentido si luego las podemos contar,
si alguien se rie de nuestras gracias,
si alguien nos escucha, no no, más bien si alguien nos entiende.
La desgracia de tener ingenio es que nadie nos entiende.
Algo si entienden, pero a distancia de lo que pretendemos decir.
Está claro que puedes bajar el nivel,
pero es igual que andar cuando lo que te gusta es correr.
Por eso me caes bien, por eso te tengo cerca de mi.
No queda muy correcto decir que soy ingenioso,
que soy extremadamente inteligente para el grueso de los mortales,
por eso nunca he presumido de ello, ni he hecho el mínimo comentario.
No me siento orgulloso de ello, entre otras cosas
porque sólo son capaces de entenderlo los ingeniosos.
Es como tener un grupo de sangre incompatible con la gran mayoría.
Sin embargo, sin haber hablado nunca de ello contigo,
sé que tu sabes que algo nos separa del resto de los mortales,
sólo tu entiendes mis palabras como yo tengo intención de decirlas
y sólo yo entiendo los posos de tus gestos, que al resto le pasan desapercibidos.
Por eso te quiero, por eso te entiendo,
y por eso comprendo la desgracia de tener ingenio
No me faltan ideas por escribir; en el cajón aguardan decenas de posts esperando salir de la caja de pandora. Me digo que cuando los publique todos, aunque ya hayan caducado cerraré esto, pero me falta el tiempo para hacerlo, y las ganas (no cerrarlo, sino publicarlas, que a fin de cuentas sería lo mismo). Condenado como Prometeo a repetir mi historia y a subir la piedra hasta lo alto de la montaña, no puedo dejar esto.
Hacía tiempo que no tenía esta sensación.
Salgo de una hetatitis.
Ahora me encuentro mucho mejor y con ganas de escribir
Tanto tiempo en la cama sin poderme tan siquiera incorporarme
ha dado pie para dedicar momentos largos paa pensar.
He pensado en la enfermedad
te planteas cosas que hasta entonces nunca te habías planteado.
He pensado en los transplantes de higado y esta es mi reflexión:
La Hepatitis es una inflamación del hígado que produce ictericia.
La ictericia provoca en el ser humano la coloración de la piel
dándole un toque amarillento similar al de los chinos.
He pensado que los negros no sé como tendrán el hígado
par que la piel se les ponga negra. Igual es que no tienen
o se les ha transplantado el de un "porc de felanitx".
Bueno, pensé entonces que los chinos eran amarillos
porque tenían ictericia.
entonces pensé que si dono mi hígado, ahora que ya estoy bien,
a un chino, puede que ete se blanquee, como Maiquel Yacson, en paz descanse,
o como el dinero en el banco suizo.
Y si yo necesito un higado y me opran y me trasplantan el de un chino,
y ahi está mi gran duda, nunca deje de estar amarillo
y entonces no sabré nunca si realmente estoy curado, por tanto...
¿Deben permitirse los transplantes de órganos con personas chinas?
Ahí dejo a cuestión
Desde que te conozco, hacerse fotos tiene otra sentido
No me importan los paisajes.
Solo me importa hacerme una foto contigo.
Hacerme una foto contigo es la excusa para tocarme,
para cogerte del hombro, para tocarte del brazo
para olerte, para sonreir, mientras tu pelo toca mi cara,
el tiempo se para y me imagino el resto de mi vida a tu lado,
se congelan
Schopenhauer señala que cuando uno llega a una edad avanzada y evoca su vida, ésta parece haber tenido un orden y un plan, como si la hubiera compuesto un novelista. Acontecimientos que en su momento parecían accidentales e irrelevantes se manifiestan como factores indispensables en la composición de una trama coherente.
¿Quién compuso esta trama? Schopenhauer sugiere que, así como nuestros sueños incluyen un aspecto de nosotros mismos que nuestra consciencia desconoce, nuestra vida entera está compuesta por la voluntad que hay dentro de nosotros. Y así como personas a quienes aparentemente sólo conocimos por casualidad se convirtieron en agentes decisivos en la estructuración de nuestra vida, también nosotros hemos servido inadvertidamente como agentes, dando sentido a vidas ajenas.
La totalidad de estos elementos se une como una gran sinfonía, y toda estructura inconscientemente, todo lo demás, el grandioso sueño de un solo soñador donde todos los personajes del sueño también sueñan.
Todo guarda relación mutua con todo lo demás, así que no podemos culpar a nadie por nada. Es como si hubiera una intención única detrás de todo ello, la cual siempre cobra un cierto sentido, aunque ninguno de nosotros sabe cuál es, o si ha vivido la vida que se proponía.
Me viene a la mente de modo recurrente una secuencia de la película "Cazafantasmas".
Hasta de ese tipo de películas se puenden sacar cosas.
Los tres cazafantasmas están preparados para atrapar a un fantasma
que se convertirá en aquello en lo que piensen.
Solución: No pensar en nada y no se convertirá en nada.
Deja la mente en blanco, no pienses en nada, vacíate y duerme, y no pienses, céntrate en lo que estás haciendo - me digo-; cuento, me imagino los números en tres dimensiones, pasando; pero no llego al doce, enseguida apareces en mi mente, recuerdo nítidamente momentos junto a ti.
No, no, olvídate. Me imagino un dibujo que vi, una cabeza de la que salen folios en blanco, - deja la mente en blanco-. Aparece otra vez en mi mente, esta vez tu sonrisa, burlándose de mi incapacidad para no pensar en ti.
Uff! No sé si es que no puedo o es que no quiero dejar de pensar,
no sé si es que no quiero dormir, o es que tu no me dejas.
Pero no puedo dejar de pensar,
dejar de pensar en ti.
Cuando sientes frio en la mirada
cuando alguien a roto tu sonrisa de cristal
y tu carita de porcelana se acuerda de su mano mano de metal
es hora de empezar a andar
se acabaron las lagrimas
es hora de empezar a andar
rompe tu jaula
4 primaveras cayadas
las losas se cayan
no saben decir na
siente las espinas que se clavan
pinchando bien adentro donde duele mas
es hora de empezar a andar
se acabaron las lagrimas
es hora de empezar a andar
rompe tu jaula ya
Mira
escapa que la vida se acaba,
que los sueños se gastan,
los minutos se marchan
salta
que la calma te abraza,
los momentos se pasan
y se te rompe el alma
ai el alma
Cuando sientes que nunca lo estrañas,
y la lluvia cae castigando la ciudad
ver algo tan loca en tu alma
sus barcas en tus ojos
y tus escudos no podran remar
de nada vale ya llorar
se acabaron las lagrimas
sientes que ya no hay marcha atras
rompe tu jaula ya
Mira
escapa
que la vida se acaba,
que los sueños se gastan,
los minutos se marchan
salta
que la calma te abraza,
los momentos se pasan
y se te muere el alma
ai el alma
Y siente la llamada de la libertad
rompe las cadenas que te hacen llorar
corretela,
monta y no lo pienses mas
salta,
rie,
baila
Un golpe es un cambio repentino, brusco.
Cuando te levantas por la mañana no lo esperas,
un golpe no se programa
un golpe no viene de golpe y cuando llega: te cambia
te baja del burro, dirige tu vida en otro rumbo.
Un golpe no tiene porque ser malo, aunque da miedo
por lo desconocido, por lo novedoso,
pero los cambios a veces sientan bien.
¿A qué huele el verano?
El verano huele a crema solar indiscutiblemente,
huele a coco y a piel de extranjero nórdico
El verano huele al azahar en las noches silenciosas
y a pinocha, a pino en las siestas en el campo
huele a cerveza y a perfume masculino en las noches ruidosas,
a aire acondicionado de las discotecas,
huele a taxi, y a faldas cortas
El dolor, desgraciadamente, no es insoportable.
No queda más huevos que aguantar el dolor, soportarlo.
El dolor es un vacio que quita el sentido de la vida
el dolor lo nubla todo, y se vive para el dolor,
se adueña de todo el cuerpo, es psicológico,
es intenso hasta rozar el abismo de la muerte,
hasta parecer insuperable,
pero siempre da paso a un amanecer.
Te quiero porque creo que entiendes como soy.
Te quiero porque a ti te puedo contar lo que a nadie le puedo contar
Porque puedo sentir que mi vida a tu lado cobrará sentido y dejará de ser vacía.
Te quiero porque me preguntaste cuantos años tenía cuando murió mi padre
y eso nadie me lo había preguntado jamás.
Te quiero tanto que me gustaría...
El verano suena distinto
Mi verano suena a grillos por la noche como único sonido
Mi verano suena al piar de un pájaro al amanecer
Suena a las chicharras, mientras se balancea la hamaca a la hora de la siesta
El verano suena a canción del verano
Suena a ruido de las olas, muy leeeeeeeentamente
A risas de niños jugando en le parque.
Suena a silencio
y al ruido que emite el aire acondicionado
El verano suena al movimiento de un abanico chocando contra el pecho
A run run de los barcos en alta mar.
El verano suena distinto
A qué suena tu verano?
Hoy tengo tiempo.
Tengo tiempo para leer
tengo tiempo para escribir,
por fin, tiempo.
Pero hoy no tengo nada que contar
soy tan feliz
que me quedé sin argumentos,
la melancolía de días mejores
que alimentaban mis letras
se esfumó y con ella vino el tiempo
el tiempo que me sobra
para escribir aquello que no sé decir.
Así que trasteo por el tuenti, por el facebook
y por todas las redes sociales que llenan de fantasía mi vida virtual
y me encuentro a mi amor platónico.
El primer amor, ese en el que apenas contaba con 8 años.
¿Qué se hace cuando se encuentra al primer amor?
No la he vuelto a ver desde entonces.
Le escribo y le digo... ¡Hola! ¿Sabes quien soy?
Evidentemente no - me respondería ella.
- Soy tu amor platónico - añadiría yo.
Y ella apretaría la tecla de -suprimir, suprimir, suprimir.
Estamos a vuelta de todo
Claro que molaría, vamos a mi me molaría,
que apareciera alguien diciéndome que yo con 8 años
fui su amor platónico, me parecería muy tierno,
pero no sé.
¿Tu qué harías?
Un pequeño cuento:
Es agosto en una pequeña ciudad de costa, en plena temporada; cayó una lluvia torrencial e hizo que varios días la ciudad pareciese desierta. Todos en la ciudad empezaron a endeudarse y vivían a base de créditos. Por fortuna, llegó un ruso forrado y entró en un pequeño hotel con encanto. Pidió una habitación. Pero auntes quiso verlas, así que puso un billete de 100€ sobre la mesa del recepcionista para que le dejase ver las habitaciones y subió a verlas.
El jefe del hotel agarró el billete y salió corriendo a pagar sus deudas con el carnicero.
Éste cogió el billete y corrió a pagar su deuda con el criador de cerdos.
A su turno éste se dió prisa a pagar lo que le debía al proveedor de pienso para animales.
El del pienso cogió el billete al vuelo y corrió a liquidar su deuda con la prostituta a la que hace tiempo que no paga.
En tiempos de crisis, hasta ella ofrece servicios a crédito.
La prostituta cogió el billete y salió para el pequeño hotel donde había traído a sus clientes las últimas veces y que todavía no había pagado.
Fue en ese momento cuando bajó el ruso, que acababa de echar un vistazo a las habitaciones, diciendo que no le convencía ninguna, cogió el billete y se largó.
Nadie en la ciudad había ganado nad ade dinero,
pero ahora toda la ciudad vive sin deudas y mira el futuro con confianza!
MORALEJA: SI EL DINERO CIRCULA, SE ACABA LA CRISIS
