11 de mayo de 2008

A pesar de mi timidez, una palabra me bastó para conquistar el corazón de la persona que más quiero y que más me quiere.
Yo conocía a una chica desde hacía muchos años. Ella era la compañera de piso de una amiga mía. Mi amiga sabe lo parco en palabras que soy, así que no le extrañó que, cuando coincidíamos los tres en su piso, yo no dijera nada. Supe desde el momento que la conocí que ella era el amor de mi vida.
A ella, no sé muy bien porque razón también le gusté, pero ella no me lo dijo, y mucho menos lo hice yo. Nunca hubo una declaración de amor pero, sin embargo, empezamos a hacer cosas juntos. Nunca era tomar café ni cenar, siempre era alguna actividad, y muchas veces actividades donde venían más amigos, pero los amigos (eso me lo han dicho luego) ya decían que entre nosotros había mucha química. Hablábamos de muchas cosas, pero algo de lo que nos gustaba mucho hablar era de música. Ella me había dicho que le gustaba la música de Jorge Drexler y de Michael Bublé. Yo de Drexler había oído algo, pero no sabía quien era Bublé así que me compré todos los CDs y si no los compré si los escuché. Había salido la Cara B de Drexler en esos momentos y se la regalé. Era la música que acompañaba mi día a día; había fantaseado con sus letras y me había imaginado siendo yo el protagonista de ellas. Me sabía los guiños, los comentarios de Drexler,… Entonces me enteré que Drexler iba a cantar a una ciudad cercana. Nosotros vivíamos en otra ciudad donde tocaba un día antes o un día después, no lo recuerdo. Lo que si recuerdo es que compré dos entradas, para ella y para mí, para ir a verlo a esa ciudad cercana, para disfrutar una hora más de su compañía en el coche, de la que no hubiera podido disfrutar de haberlas comprado en nuestra ciudad. No recuerdo ya si le puse una excusa o no hizo falta ponérsela. El caso es que el 11 de mayo del 2008 estábamos en el Auditorio de aquella ciudad para escucharlo. Cantó todos sus éxitos y nosotros susurramos sus letras. Hasta que en un momento dado, como también ocurre en el disco, el paró el concierto y preguntó que canción queríamos que tocara. Como un resorte, fruto de imaginarme un momento como aquel, y sin que lo controlara (juro que no fue premeditado) una voz clara y fuerte se levantó antes y más fuerte que ninguna sobre el resto del auditorio: “Raquel”. Quizás no sea una historia de amor, pero si es el nombre de la persona que tenía a mi lado. Ella con fuerza puso su mano sobre la mía y cuando Drexler dijo, que no sabía si recordaba los acordes, pero que lo intentaría, Raquel me miro a los ojos, se puso a llorar con los primeros acordes de la canción y me besó. Yo no pude decir nada hasta que acabó la canción. Fue entonces y sólo entonces cuando me atreví a decirle mi primer te quiero y, desde entonces hasta ahora, estamos felices, comiendo perdices, y escuchando a Jorge Drexler y a Michael Bublé, lo que pasa es que con este último aún no tengo ninguna historia que contar.

Amores prohibidos

Nos amamos,
la casualidad,
el tiempo de crisis,
la soledad,
el caso es que no sé que fue,
pero nos amamos,
nos amamos fortuitamente
pero ya que estábamos,
nos amamos.

Como todos los amores que surgen en tiempo de crisis, el nuestro fue un amor perseguido, ni mis padres, ni los suyos, ni mis amigos, ni los de ella, ni nadie aceptaba nuestro amor. No podía pronunciar su nombre sin que lloviera sobre él, una crítica. Ningún paraguas de compasión ni atisbo de que nadie quisiera bucear en mis sentimientos ni en los suyos.
- Me da igual, me da igual todo. Yo la quiero - eran toda mi respuesta a cualquier lapidación verbal, a cualquier fusilamiento por la espalda, a cualquier intento de hacerme entrar en una sin razón.
Toda mi vida era ella y todo el amor era ella. Los demás escupían ácido. Sólo hayamos consuelo en el cuerpo del otro. Nunca nos enfadamos, nunca una mala contestación ni una mala cara hacia el otro. Eramos dos en la lucha y no podíamos fallarnos, no teníamos la mínima intención de hacerlo. Nos quisimos como si fueramos uno
Hasta que todo se calmó. Cuando volvió la abundancia, cuando la gente miró hacia otro lado, cuando la gente fue feliz y dejó de criticarnos; cuando la gente tuvo alegrías que mirar y nos dejó por imposible, entonces nosotros no supimos de quien defendernos, no tuvimos palabras para saber hacia donde íbamos y nos quedamos sin aquello que nos había unido hasta el momento: Los demás.
Ahora ya nos aburrimos, no nos odiamos, simplemente hemos dejado de querernos, de sentir la necesidad de estar juntos, porque no hay a nadie a quien debamos demostrar, con razón o sin ella, que nos queremos.
Y ahora, ahora ya no nos amamos.

Amores platónicos

Dicese del amor, que a colación del mundo de las Ideas propuesto por Platón, queda en eso, en una idea, en un ideal.



Me encontré ridículo enamorándome de ti. Aquel amor no tenía pies ni cabeza, no tenía futuro ni principio. No tenía por donde cogerse, pero sin embargo, me enamoré.


Te busco con el reflejo de la mirada. Sé donde estás y cuando no sé donde estás es porque no quiero que pienses que siempre te estoy buscando. Habrá que hacerse también el interesante, por eso no siempre te miro. cuando te miro, te miro con todo el amor que soy capaz de dar, pero no quiero que te des cuenta, no quiero que creas que me gustas, que te quiero, y quedar como un idiota si tu no me quieres, por eso no te miro todo el rato, pero sé que estás. a veces sé que estás y cuando me giro, como por casualidad, ya no estás, y entocnes me doy cuenta que no sé tantas cosas, y que solamente las creo.

A veces me hablas, sé que... bueno quiero creer que has medido las palabras, que te has dirigido a mi para yo ser el único protagonista de tu vida durante esos 10 segundos, donde toda tu vida está dedicada a mi. Yo siento en ese momento que me respiras, que me disuelvo dentro de ti. Sólo se me ocurre en ese momento decir gilipolleces, de las que luego me arrepiento, y me da rabia, pero tu te ríes. Quiero creer que te ríes porque te hace gracia, y no porque te parezco ridiculo, pero si te ríes porque te hace gracia, es porque te gusto, aunque sólo sea un poco. Te miro, me avergüenzo de ser el autor de la sonrisa que ahora mismo dibuja tu vida.

Cuando te descubro mirándome, una vez en la vida, creo que los planetas se han alineado, pienso que no tengo dudas de que tu me quieres, sin embargo en pocos segundos creo que ya no me miras, que yo he querido creer que me mirabas, pero tu no me mirabas a mi, o no mirabas a ningún sitio.

Digo tu nombre, cierro los ojos, me llena por dentro, lo vuelvo a rapetir en diminutivo, te imagino tu sonrisa, tu mirada, como aquella vez, aquella única vez que me miraste, dije tu nombre y me sonreíste

El sueño de Paco

Paco era jesuita. Jesuita del montón si es que había entonces un montón de jesuitas.
Había caído en un barrio usual, joven, donde no había parroquianos mayores que frecuentaran una iglesia fría y grande, antigua, solemne y poco acogedora.
Paco cumplía por obediencia con su obligación en la parroquia, preparando además la homilía como pocos hombres lo harían en la ciudad con tan poco auditorio. Casi nadie sabía de sus palabras, porque los pocos que se dejabna caer por ahí no tenían la menor aceptación entre el barrio, y por eso mismo terminaban en aquella antigua iglesia, donde nadie les hacía sentirse diferentes, ni solos, aunque fuera el lugar donde mayor soledad física se respiraba. El resto del mundo tampoco sabía de sus palabras porque tampoco conocían a Paco, o al menos no sabían que Paco era el jesuita que tocaba las campanas de la vieja iglesia y oficiaba las misas que nunca tuvieron la menor intención de escuchar.
A pesar de que la compañía le proporcionaba un lugar donde vivir y un pequeño sueldo para sobrevivir, Paco buscó un trabajo cuando llegó, primero de barrendero y luego de camarero en un bar, quizás tan viejo como su iglesia, pero con muchos más parroquianos. Allí creo lazos con los hombres del barrio, haciéndose de querer, pero nunca nadie intentó entrometerse en su vida. Se grangeo un sitio en el barrio y en el corazón de sus parroquianos, por su confianza, por su saber escuchar, manteniendo en secreto, lo que en parte era una obligación para él. Su saber decir la palabra precisa en el momento perfecto, hizo que incluso gente fuera al bar sólo para hablar con él, para pedirle su opinión que luego se convertía en Palabra de Dios, pues era indudable. La gente sabía de él donde vivía y lo grande de su corazón, pero nada de porque vivía solo, o que era jesuita, cosa que no ocultaba, pero por la que nadie se interesó.
Cuando murió el propietario del bar, lo donó, por sorpresa a Paco, y Paco no pudiéndolo aceptar lo donó a la compañía y la compañía, conocedora de la labor de Paco lo convirtió en parroquia, sin modificar ni un centímetro su mobiliario.
Desde entonces Paco tiene abierto su templo casi 24 horas al día. Allí la gente va al encuentro de la compañía de Jesús sin saberlo, busca refugio en sus palabras, que son una traducción de las de Jesús.
Los sábados por la tarde y los domingos Paco invita a una ronda a media mañana. Sin desmerecer el resto de días, esa tarde y mañana, el bar se llena, de hombres y mujeres que vienen a brindar, a hacerse el aperitivo de lo que luego será la comida familiar, entonces, desde detrás de la barra Paco empieza a hablar con alguno, poco a poco el resto de los clientes baja la voz para escuchar a Paco que se ha proclamado con sus palabras y más con sus hechos en ejemplo. Entonces con sus palabras, oficia, y acerca los valores del evangelio desde detrás de la barra. Habla y la gente escucha con atención lo que les quiere contar, recuerda en memoria lo que un día pasó, recuerda el amor y el sentido de la vida, llena de sentido las vidas de sus clientes y les hace caer en la cuenta de la belleza que tienen entre sus manos. Cuando todo el mundo recuerda que es feliz, entonces Paco, invita a que la gente se abrace y se acerque la paz, unos a otros, para terminar invitándoles a brindar por el amor, que a fin de cuentas es lo que cuenta.
Nadie sabe de Paco, ni sabe de su otra parroquia, pero eso, realmente, que más da.

Aprender a perdonar

Al aproximarse a la puerta de la enfermería de un asilo,
un hombre que estaba en la cola para la medicación
oyó un ruido y al volverse para ver de donde procedía
golpeó, sin querer, con el codo, el pecho de una mujer.
Apenado y sin saber que hacer, el anciano titubeo para pedirle perdón:
"Mil disculpas, señora.
Si su corazón es tan suave como su seno
tengo la seguridad que me perdonará".
La mujer le sonrío y le dijo
"No se preocupe
Si su pene es tan duro como su codo
mi habitación es la 315"

Encontré el sentido de todo esto

Tengo una prueba verdaderamente maravillosa para esta afirmación,
pero este blog es demasiado estrecho para contenerla"

Fermat

Cap d'any

Me preguntas si hago algo especial en nochevieja: Si me visto con algo rojo que luego quemo, si pongo el anillo en la copa con cava, si recibo el año nuevo a la pata coja, si le doy vueltas a una maleta, si me pongo bajo el muérdago a medianoche, si como uva, lentejas o gambitas.
Yo me he quedado pensando y te he contestado: "Lo típico, las uvas", creo que nada más, aunque muchas de esas cosas algún año las he hecho.
La buenaventura del año ha sido luego ajena a mis primeros segundos del año.
Luego cuando te has ido me has deseado un "feliz año, y que me traiga felicidad, y que sea mejor que el anterior". No me lo has dicho con estas palabras pero es lo que pretendías hacer.
Ahora cuando me vestía para ir a cenar me ha regurgitado todo aquello mientras decidía que me ponía. Y me he parado a pensar cuando me he puesto unos calcetines viejos que va a ser la última noche que utilice, me han acompañado los últimos meses, incluso años.
Voy a celebrar algo nuevo esta noche. Voy a cerrar una puerta al pasado, a la nostalgia y a la meelancolía.
Hoy salen conmigo por última vez, para divertirnos y decirnos adiós. Mañana terminarán en la basura.
A partir de ahora cuando termine el año llevaré algo que me haya acompañado los últimos meses y se terminará con el año.
Puede ser una buena idea

Donante

- Hola Doctor
- Hola
- Vengo a donar saqngre
- Muy bien. ¿Es usted donante?
- Si,
- ¿Alguna enfermedad en los últimos 15 días?
- No, ... ¿le puedo hacer una pregunta?
- Claro
- ¿Qué mas puedo donar aparte de sangre?
El doctor levanta una ceja y me responde como si fuera un concurso... ¿Semen?
- Si, bueno, pero, no era esa la pregunta. Me siento vacío, empecé donando sangre porque sentía que a alguien le estaba ayudando, pero ahora, ahora me siento vacío, y no sé como puedo dar un paso más, que más puedo dar. Semen creo que no es la respuesta.
- Puede hacerse donante de órganos
- eso ya lo soy, pero siento que hasta que no me muera eso es un tratado de buenas intenciones y nadie puede beneficiarse de mi
El médico suspira, deja el boli sobre la mesa, se quita las gafas, y por fin.... sonríe, se acerca a la mesa, se acerca a mi, me mira a los ojos y me dice:
- Usted lo que necesita es hacerse donante de cariño
- ¡Eso es! ¡Donante de cariño! Y... ¿Cómo puedo hacerme donante de cariño?
- Eso tendrá que descubrirlo usted, pero de momento, sonría y deme un abrazo.

Flash back

Por un momento reconozco lo que siento.
Me paro, me siento, lo sigo sintiendo
Esto ya lo he vivido antes, esto no es un dejà vú.
Cierro los ojos y te recuerdo
Cuanto tiempo sin ti
pero eso ahora no viene al caso,
ahora no eres tú
pero lo demás todo sigue igual, vuelve a repetirse
Mi actitud, mi respuesta no ha cambiado,
vuelvo a ser el mismo imbécil que entonces
vuelvo a no tener respuesta
vuelvo a responder como respondí entonces
y que tan mal me funcionó
No sé cual es la salida,
no sé que es lo que debo hacer
no sé que es lo que hago mal
y por tanto
no sé como lo puedo cambiar.
Si sé hacia donde voy, aunque no sea ese mi destino
si sé que así no iremos a ninguna parte.
Solo sé que la vida vuelve como vuelve el dolor
como vuelven los colores, los errores
y las mismas preguntas a exhibirse en mi cabeza.

Necesito de ti

- Necesito de ti- me decías sin abrir los labios, yo sonreía mientras te miraba, sintiéndome un regalo y, a pesar de que te fueras, me sentía el hombre más feliz del mundo, quizás, sino del mundo, si de los 5 kms a la redonda. Volvía a casa silbando, sabiendo que nunca más volvería a verte, pero feliz por sentirme querido, por sentirme acariciado por tu mirada.

El último día

Sé que es muy típica la reflexión de vivir como si fuera le último día. No sé si después de todo alguien lo hace, lo de vivir como si fuera el último día, o al menos con el concepto de que algo "malo" va a pasar, que ya no te permitirá volver a la cama esta noche. Bueno, pues ahora ya no es como si fuera el último día sino como si algo muy grave te fuera a pasar hoy.
Uno entonces se pone en lo peor, o haces cosas como si fuera el último día. simplemente haces cosas con miedo, con temor, pero si te han dicho que te va a asar algo grave, no hace falta hacerlas con temor, te va a pasar igual, no hace falta que conduzcas a 20 kms/h. si te tiene que pasar algo grave, vendrá uno por detrás y como dice mi madre "te fotrà una bona paparra". Pero ya funcionamos con temor. Y se nos cae la leche y el cazo, pero esto no es muy grave, aparco en un sitio que está lejos, eso tampoco es muy grave, mis hijos se han peleado y me ha tocado poner paz, me he caído con la moto, pero era a 20 por hora y no me he hecho más que un rasguño y la moto nada. Mi mujer está en casa, nadie llama por teléfono. que extraño, miro el reloj, sigo pendiente del teléfono y de la vida y nada más pasa.
Que extraño!
¿Qué esperabas que pasara?
quizás cualquiera de las cosas que han pasado son importantes, sin embargo minimizo el dolor que me produzcan porque me esperaba cosas peores.
Me voy a dormir tranquilo, pensando que mañana no será un día peor, o quizás sí

Encuentro

Te veo llegar
hace tiempo que no nos vemos
pero tenía ganas de verte
por eso me alegre tanto cuando supe que venías.
Quedamos, te va bien el día 30 a las 9'30, perfecto.
no he mirado mi agenda, pero me da igual,
seguro que me va bien.
Estoy a las 9 allí,
y a las 9'30 apareces tu, más delgado que de costumbre
con unos pantalones que descubren los alambres que tienes por piernas
No sé si vienes desaliñado o es el pelo largo y la barba sin afeitar.
Cuando me ves empiezas a sonreír, y yo no puedo más que hacer lo mismo.
Me brillan los ojos y me pica la nariz,
sonrío y evito las lágrimas.
Abres los brazos mientras te acercas a mi
Mi corazón aplaude la alegría del encuentro.
Estás guapísimo. A mi me lo parece
Y me siento, en un momento en comunión con el mundo
esa es tu gracia, es tu don , es la felicidad que me transmites
antes de ponerte a cantar

De espaldas

Llegaba tarde.

No quise que nadie se diera cuenta cuando llegara.

Me pone nervioso llegar tarde,

ya no por interrumpir al ponente o al que habla,

pero me resulta molesto el ver como todas las miradas

dejar de prestar atención a lo que hicieran para dirigirlo a la puerta

tras el leve susurro de la cerradura, para ser yo por un momento

el centro de sus miradas.

Así que moví con lentitud la manivela y me senté en la última fila.

Nadie se giró.

Enseguida, mi vista, después de dirigirse a la mesa de presidencia

se puso a investigar las espaldas del auditorio intentando reconocer

a alguien mínimamente conocido.

En ese escaneado mi mirada se detuvo en ella

No es posible, no puede ser que tu estés aquí.

El cuerpo me da un vuelco

y me empieza a parpadear cada vez más rápido el corazón.

Sigo mirándola, mirándote. No no, esta chica está más delgada,

pero siguen mis dudas y sigue mi tenue sonrisa dibujada en mi cara.

lleva unas gafas como las que yo llevo y tu no llevas gafas.

Además, es que aquí no pintas nada, no tienes nada que ver el tema, con ella

Es verdad, no es ella, pero no deja de sonreír mi alma.

la curiosidad me mata y quiero saber como es su cara

para ver si se parece a la tuya.

Así que dejaré pasar la conferencia y no me moveré hasta que se gire.

Y el tiempo pasa, desafiante, más despacito,

y ella no hace ningún gesto que apunte que se quiera girar,

pero todo termina, más tarde que pronto

Y se gira y...

evidentemente no eres tú.

Es muchísimo más guapa que tú.

No, tonta!

¿Cómo va a ser más guapa que tú?

Si no hay nadie más guapa que tú

La mano derecha

Soy zurdo.

Es verdad que hay cosas que hago con la derecha,
y no voy a entrar en detalles.
Sí uso la derecha.
Hay otras cosas para las que preciso las dos manos,
una arriba y otra abajo, una a la izquierda y otra a la derecha.
Pero hay cosas que solo precisan de una de mis manos,
indiferentemente de cual sea la que utilizo,
me descubro en ocasiones sin saber que hacer con la otra mano,
la descubro en actitud encogida,
con el puño cerrado,
con la mano idiota,
amariconada,
de mil formas ridículas e inconscientes:
Mientras me cepillo los dientes,
mientras envío un mensaje por el móvil,
mientras tengo la mano en cabestrillo...

¿Tu que haces con la otra mano?

Perderse

Pienso que no me gustaría morirme,
imagino que a la gente le pasa igual,
pienso que si llegara el momento,
debería cambiar la actitud
y agradecer a la vida todo lo que ha hecho por mi
y todo lo que me ha dado la oportunidad de vivir.
Pienso que realmente lo que me da miedo es perderme
perderme la vida que aún podría vivir.
Entonces me imagino, que pasaría si supiera
que el día que voy a morir yo se iba a terminar el mundo
Que pasaría si supiera que detrás de mi yan o se iba a morir nadie
porque todo el mundo se habría acabado de morir
que pasaría si yo fuera el último superviviente
aunqeu fuera solo por segundos.
Y me llega una inhospita tranquilidad de haber llegado hasta el final.
Como que la muerte no me preocuparía mucho si supiera que al minuto
se iba a morir el resto del universo.
Tampoco me iba a perder tanto de la vida, no?

Olores

Me vienen reminiscencias de mi infancia con el olor que me sorprende al salir a la calle.
no hay visiones, ni sonidos, ni colores que me lleven tan directamente a mi pasado,
el olor de lo inesperado, de lo que hacía tiempo que no olía me lleva a imágenes del ayer.

La primera situación viene al cruzarme con alguien. No me giré a ver quien era, ni que edad tendría, pero si que directamente reconocí el olor "Brummel", el perfume de garrafa, de las distancias cortas, donde un hombre de verdad se la juega. No me viene la imagen del anuncio sino la de la navidad. Siendo niño no hay perfumes, más allá de las colonias frescas, que de tanto usarse han borrado los momentos, pero si, el día de navidad, la noche de nochebuena, para salir a la misa del gallo, hacíamos un exceso, o un defecto, y nos envolvíamos en el olor de la Brummel. La noche, los abrigos, la raya a un lado, el calor humano en aquella celebración, los colores de la piel, los saludos a mucha gente, las felices navidades, no las traía Papa Noel, casi más bien las traía Brummel, por eso al cruzarme con aquel perfume, volvió a ser Nochebuena en mi imaginación.

Sigo andando y entonces el olor a pintura de pared me lleva de repente al calor del verano, al estanque de riego de mi abuelo vacío, y nosotros sin camiseta dentro, rascando las paredes mientras sudábamos, para luego pintarlas de azul celeste. Permanecería la piscina vacía, humeando ese olor a pintura fresca durante tres días. Luego cuando la llenábamos, la claridad del agua, su frescura, el color interior de aquel lugar se mezclaban aún con el olor a pintura, y nadábamos en una piscina nueva, esa era nuestra sensación.

El tercero de los olores que me llegan esta mañana lo recojo cuando salgo de la ciudad y me dirijo por un camino, para adentrarme en la huerta. Dos olores que terminan por invadirme. El primero es el del estiercol. Un olor a vaca que me tranquiliza, me recuerda al campo, no a ese que veo, sino al de antes, al que estaba lleno de vacas, y nos tirábamos desde la ventana, a montañas de paja, para rebotar. donde nos escondíamos, y jugábamos en el haz de luz que entraba por la ventana de la que antes habíamos saltado. Me recuerda al campo, a la tranquilidad, a la libertad, aunque huela a mierda, pero es libertad al fin y al cabo.

Termino mi camino al lado de la casa, me siento en el portal y me viene el último de los aromas, esta vez a Zotal. Me muerdo el labio inferior, cierro los ojos y soy capaz de visualizar el patio interior de la casa de mi abuela, fresco, recien regado y con olor a zotal. Yo dentro de un barreño, en la sombra del verano, chapoteando. Sonrío. Pienso que el olor es capaz de transportarme más profundamente de lo que lo haría cualquier sonido, cualquier imagen, cualquier palabra.

Benditos olores

No soy yo

Ahora que he empezado a acumular años,
pienso cuando pienso en mi
cuando hablo de mi, mejor,
que soy empático, que tengo habilidades sociales
que tengo usualmente razón,
que tengo defectos, pero los conozco y los controlo.
que nadie puede decirme de mi nada que yo no sepa
y que si pasa algo siempre es cualpa de los otros;
claro que nos equivocamos, claro que me equivoco,
pero son las menos de las veces, y nunca a favor tuyo.
Es tan fácil ver como el otro ha cogido un camino erróneo
y tan difícil darse cuenta que uno no tiene ni puta idea de donde va.
Es tan difícil reconocerse humilde, ignorante, inocente.
No, yo lo sé todo.
Me vanaglorio de poder opinar de todo
y de criticar a cualquiera,
porque aunque apenas lo conozco me doy cuenta
de cosas que ni tan siquiera el otro,
que lleva toda la vida viviendo consigo mismo se ha dado cuenta.
Yo tengo la teoría correcta para todos los problemas
o básicamente para los problemas de los demás
porque a mi me ha funcionado, y si a mi me funciona es que es universal
o simplemente que la "Universidad de la vida"
me ha enseñado como se solucionan ese tipo de problemas
Que ojo tenemos para hacer la alineación perfecta para la selección,
para definir como hay que gobernar el país, criticando al poder de turno.
Que pienso yo, que que gilipollas son los gobernantes
que no se dan cuenta de eso que es tan evidente para un ciudadano de a pie como yo;
pero bueno, eso me pasa también con los amigos que no dan ni una
que no paran de cometer errores en su vida;
que me pregunto yo, porque soy amigo suyo
porque ellos son tan "lo peor" y yo soy tan perfecto.
Que quieres que te diga!!!
Algo falla y no sé muy bien que es
porque sino lo arreglaría

Humildad

Reconozco a mis amigos
porque saben decirme que se han equivocado,
sin que tenga que hurgar
sin que les tenga que preguntar.
Reconozco a mis amigos
porque me dan las gracias por cosas
que yo no he llegado a apreciar que hacía
y porque cuando lo han necesitado
me han pedido ayuda
y me han hecho sentir que yo era necesario en sus vidas.

Recordando el futuro

Cuando me muera hará tres años que escribí esto
recordaré los días que vinieron
o que estaban por venir
y que nunca llegaron
recordaré como nacieron los hijos que no tuve
y podré ver la mirada que nunca vi.
Cuando me muera, ya no hará falta que escuches
lo que no te digo, porque ya todo se dijo.
cuando muera escribiré lo que pasará
recordaré lo que aún está por venir
y veré con melancolía lo que me queda por vivir.
Cuando me muera yo hará tres años que me fuí
que ya no estoy con vosotros,
y aun faltarán tres años para que pueda escribir
lo que hoy tu estás leyendo.
Cuando me muera tu ya habrás muerto
y todo esto no será más que un juego de palabras
cuando yo muera

Regalado

Haces de cada detalle un regalo
te miro y me miras
y me siento regalado
afortunado de poderte ver
de poder vivir el mismo día que tu vives
y me siento regalado
le pones un lazo a cualquier nimiedad
y siento que es maná caído del cielo,
un regalo de los dioses
y me siento regalado
Que te fijes en mi,
que me mires, que me sonrías
me hace sentir regalado.
Mi nombre en tus labios
tus ojos en los míos,
me hacen sentir regalado
El roce de tu piel sobre la mía
tu casualidad y mi coincidencia,
me hacen sentir regalado

Pobreza vs Aborto

No lo entiendo.
Esto sólo es una reflexión en voz alta para poner mis ideas en orden.
El sábado encuentro en mi agenda una cita: Dia mundial para la erradicación de la pobreza: Nadie quiere pobres, nadie queire pobreza.
Correcto, seremos hipócritas, pero no tontos. nadie quiere pobres, ni quiere ser pobre, ni tenerlos cerca. Sin embargo ¿Qué hacemos? Nada.
Ese día, en el mundo entero
se manifiestan gritando a los cuatro vientos:
"Pobreza cero".
Por algo se empieza,
por la conciencia.
No soluciona nada,
pero al menos nos reconocemos
y quien sabe si esto pueda ser el germen de algo.
Ni un puto político, ni muchas personas,
ni una resonancia televisiva.
El mismo día se les ocurre hacer otra manifestación provida. como la de los pobres, nadie está a favor de la muerte, ni quieren que aborte nadie en su familia ni nadie abortaría. Es estúpido pensar que alguien, por muy rojo que sea, está a favor de la muerte.
A esta manifestación, de 150 mil personas a 2 millones (depende de la fuente que se consulte), con políticos por ahi metidos.
Eso es lo que no entiendo.
Que no estamos a favor de que la gente aborte y tal y cual. perfecto.
Pero cuando nazcan, que se pudran, pero que no se mueran.
Que malvivan, pero que vivan
No lo entiendo.
No estoy a favor de que la gente aborte, ni que la gente se suicide,
pero imagino que tras cada decisión hay una reflexión y una situación personal.
Tampoco estoy a favor de que haya pobres.
En estos casos creo que yo puedo hacer algo, y sin embargo no lo hago.
Ambas manifestaciones pretenden demostrar el pensamiento del pueblo al gobierno,
pero nos decantamos por manifestarnos en aquellas en las que nosotros no podemos hacer nada más, que no nos comprometen, y que quedamos la mar de bien.
En cuestiones de pobreza, en las que aunque sea a una persona, yo podría ayudar,
en esas no, en esas nos tocan el bolsillo, nos tocan nuestro tiempo, en esas no.
Me recuerda todo esto a aquel chiste de un comunista
que decía que todo era de todos:
"Que si alguien tenía un coche lo compartiera con los demás (él no tenía)
que si alguien tenía una casa, la compartiera con los que no tienen (el tampoco tenía)
pero que nadie tocara su bicicleta, que su bicicleta era suya"
No lo entiendo.
Dejémonos de manifestaciones y hagamos algo por la gente,
por los que están vivos, por los que ya nos necesitan.

Olor a pipa

Inusualmente ella olía a pipa.
Algo paradógico,
puesto que a una chica de su edad y de su aspecto
lo último que le pegaría sería eso, tanto como ser monja.
Sus ojos esmeraldas se clavaban en los míos bajo un halo de miedo,
que me hizo creer que venía,
a pesar de su aspecto,
de los suburbios de cualquier hogar
El timbre de su voz disimulaba cualquier dolor.
Su presencia adoptada a un alto precio
parecía creada para complacer a una élite
capaz de deshacerse en halagos y regalos por ella
hasta hacerle creer que era una señorita.
Ella limpiaba y extraía lo peor de él, de lo más hondo
lo más sucio, lo más intimo, lo más avergonzante.
El sabía que si no lo hacía ella no lo haría nadie
y se confundía entre el agradecimiento y el deber.
Entre tratarla como una diosa o como una esclava,
aunque no era ni una ni otra cosa.
Ella se sentía atraída por lo despreciable,
por la miseria que él representaba.
Nadie la había llamado, y sin embargo estaba allí
dispuesta a limpiarle los pies con sus cabellos
y a dar otro olor y sabor a su vida,
el de la estabilidad, el del bienestar,
el que inusualmente da un olor a pipa

Mientras dormías

Mientras dormías yo velaba tus sueños
soñaba que te escribía los más bellos versos de amor
soñaba con metáforas que en las oscuridad sonaban dulcemente en mis labios
y que al despertar se disipaban como la bruma
olvidando que los recordaba.

Mientras dormías yo sabía que te amaba
el corazón me latía como el primer día
cuando pensaba en que momento decirte que te quería,
me enamoraba de las sombras de tu perfil dormido
y te susurraba que no te olvidaría

Mientras dormías te convertía en la princesa
que esperaba tranquila y sonriente a que la sacara a bailar
que dejaba sus brazos reposar tras mi cuello
y su vida reposar en la mía
y sonreías y te quería.

Mientras dormías te soñaba y me soñabas y te quería
mientras dormías agotaba el amor en ti y en tus sueños
mientras dormías te convertías en mi sueño
mientras soñaba que tu dormías

Caminos

Elegimos caminos

Cual es el criterio que nos hace decantarnos por uno o por otro

es lo que nos diferencia a las personas.

En ocasiones son los colores,

en otras, es la pendiente,

los olores, las sensaciones que nos llegan del más allá.

Otras veces es una opinión, una corazonada

o simplemente sabes que ese es el camino.

A veces un mínimo punto de inflexión es el que separa un camino del otro

Una delgada flecha que va desde el miedo a la libertad.

El saber discernir uno de otro,

el saber elegir;

ese es el camino, el proyecto, el objetivo.

Pero soy cobarde

me dejo arrastrar por donde no quiero

y me dejo caer sobre el miedo

porque es más fácil

porque no me atrevo

porque no acierto a encontrar el coraje dentro de mi

que me lleve hasta caminos donde yo sea el único que elija.

cuando Pedro llegó

Se había enamorado de él desde el primer momento
Era guapo y discretos, ojos azules, almendrados,
dientes blancos, sonrisa tímida y clara
que hacían que emanaran arrebatos
de ofrecerle la vida desde el primer segundo,
desde la primera sonrisa.
Creía que ellan no era digna de aquel hombre
pero aquel hombre también se fijó en ella.
Cuando fue desabrochando cada uno de los botones de su camisa
fue dándose cuenta que la perfección
también estaba debajo de su cuello
y más tarde debajo de sus pantalones.
El supo hacerle lo que ella quería
mejor de lo que ella hubiera podido imaginar
sin tener que decirle lo que le gustaba
él la llevo donde ella nunca había ido
y le trajo de allí un hijo.
No hizo falta papeles para unirla a aquel hombre
pero el destino quiso que aquel chaparrón de felicidad
no durara más de lo debido
y se lo llevo cuando ella seguía
pasionalmente enamorada de él.
Su muerte avivo su amor por él y ella nucna estuvo con otro.
Pedro, que así también se llamó su hijo, creció
creció imitando los gestos de su padre sin haberlo conocido
imitó sus ojos, su sonrisa tímida y su bien hacer las cosas.
Cuando le cambió la voz, a su madre le dió un vuelco al corazón
al reconocer el timbre de su voz, como la voz del hombre
del que todavía seguí enamorado
y que cada vez reconocía más en su hijo
hasta tal punto que no pudo dejar de enamorarse de él
y de caer, como había caido 20 años antes, en sus brazos
encontrando el sabor de lo que ella buscaba
y desde hacía 20 años no podía tan siquiera imaginar

La muerte de Li Po

Una noche de luna llena bebió vino de la mejor cosecha,

salió en su barca por el lago,

y le conmovió tanto la belleza de la luna reflejada en las aguas

que se inclinó sobre el borde de la barca para abrazarla,

y la abrazó hasta ahogarse

Si algún día me hago muy viejo,

me inclinaré sobre el borde para abrazar la luna

Decepción

Es un sentimiento,
y como sentimiento no se puede crear ni destruir,
es lo que sientes
Es lo que sientes cuando pasa lo que no esperabas que pasara,

con lo que contabas.

Decepción cuando el sentimiento es provocado por la acción de otro

y ese otro dice NO

Decepción es la enfermedad

que sólo encuentra solución

dandose cuanta que la felicidad depende de uno mismo.

La desgracia de tener ingenio

No es fácil la vida cuando tienes ingenio,
cuando tu mente es tangencial, divergente
y cuando nadie entiende lo que quieres decir.
Las cosas que hacemos tienen sentido si luego las podemos contar,
si alguien se rie de nuestras gracias,
si alguien nos escucha, no no, más bien si alguien nos entiende.
La desgracia de tener ingenio es que nadie nos entiende.
Algo si entienden, pero a distancia de lo que pretendemos decir.
Está claro que puedes bajar el nivel,
pero es igual que andar cuando lo que te gusta es correr.

Por eso me caes bien, por eso te tengo cerca de mi.
No queda muy correcto decir que soy ingenioso,
que soy extremadamente inteligente para el grueso de los mortales,
por eso nunca he presumido de ello, ni he hecho el mínimo comentario.
No me siento orgulloso de ello, entre otras cosas
porque sólo son capaces de entenderlo los ingeniosos.
Es como tener un grupo de sangre incompatible con la gran mayoría.
Sin embargo, sin haber hablado nunca de ello contigo,
sé que tu sabes que algo nos separa del resto de los mortales,
sólo tu entiendes mis palabras como yo tengo intención de decirlas
y sólo yo entiendo los posos de tus gestos, que al resto le pasan desapercibidos.

Por eso te quiero, por eso te entiendo,
y por eso comprendo la desgracia de tener ingenio

Entradas caducadas

No me faltan ideas por escribir; en el cajón aguardan decenas de posts esperando salir de la caja de pandora. Me digo que cuando los publique todos, aunque ya hayan caducado cerraré esto, pero me falta el tiempo para hacerlo, y las ganas (no cerrarlo, sino publicarlas, que a fin de cuentas sería lo mismo). Condenado como Prometeo a repetir mi historia y a subir la piedra hasta lo alto de la montaña, no puedo dejar esto.

Tengo ganas de cerrar puertas que hace años tengo abiertas, no puedo cerrar un blog sabiend que aún hay cosas que tengo que decir.

No es que tenga ganas de morirme, porque quizás tengo muchos proyectos por hacer, pero hay otros que ya huelen, que llevan mucho tiempo sin cerrar y se han ido marchitando.

No digo que el blog sea uno de ellos, pero tampoco digo que no lo sea.

Hay posts a medio hacer, esperando un toque final para ser publicados desde el año del catapun.

quizás ahora con las vacaciones, tenga tiempo de darles salida

Como este, que llevaba meses y meses esperando en el baúl de los recuerdos

Luna llena

Hacía tiempo que no tenía esta sensación.

El calor hace que duerma con las ventanas abiertas de par en par

Entonces apago la luz y la luz sigue allí.

Se ha colado por la ventana una luz

descarada que viene de la cara iluminada de la luna

Entonces sonrío, me acuerdo de ti

Cierro los ojos y dejo que la luz acaricie mi cuerpo.

Me abrazo a la almohada y una lágrima de felicidad

se escapa de mis ojos, sonrío omo sólo tu me has visto sonreir

y me dejo abrazar por la luz que no quema de la luna

y me dejo abrazar por la tranquilidad

por la atracción de la plenitud de tu blancura

Trasplante de hígado

Salgo de una hetatitis.
Ahora me encuentro mucho mejor y con ganas de escribir
Tanto tiempo en la cama sin poderme tan siquiera incorporarme
ha dado pie para dedicar momentos largos paa pensar.
He pensado en la enfermedad
te planteas cosas que hasta entonces nunca te habías planteado.
He pensado en los transplantes de higado y esta es mi reflexión:
La Hepatitis es una inflamación del hígado que produce ictericia.
La ictericia provoca en el ser humano la coloración de la piel
dándole un toque amarillento similar al de los chinos.
He pensado que los negros no sé como tendrán el hígado
par que la piel se les ponga negra. Igual es que no tienen
o se les ha transplantado el de un "porc de felanitx".
Bueno, pensé entonces que los chinos eran amarillos
porque tenían ictericia.
entonces pensé que si dono mi hígado, ahora que ya estoy bien,
a un chino, puede que ete se blanquee, como Maiquel Yacson, en paz descanse,
o como el dinero en el banco suizo.
Y si yo necesito un higado y me opran y me trasplantan el de un chino,
y ahi está mi gran duda, nunca deje de estar amarillo
y entonces no sabré nunca si realmente estoy curado, por tanto...
¿Deben permitirse los transplantes de órganos con personas chinas?
Ahí dejo a cuestión

Foto

Desde que te conozco, hacerse fotos tiene otra sentido
No me importan los paisajes.
Solo me importa hacerme una foto contigo.
Hacerme una foto contigo es la excusa para tocarme,
para cogerte del hombro, para tocarte del brazo
para olerte, para sonreir, mientras tu pelo toca mi cara,
el tiempo se para y me imagino el resto de mi vida a tu lado,
se congelan

Portfolio

Un portfolio, por lo que me explicaron el otro día es un trabajo donde se recogen momentos de la evolución, momentos significativos. No son los mejores momentos de tu vida sino los trabajos que han supuesto más esfuerzos y que por tanto has supuesto un punto de inflexión. Pueden coincidir con los mejores trabajos, pero hay una diferencia. Si solo hablamos de los mejores trabajos hablaríamos de los ultimos trabajos y ese no es el objetivo del portfolio.

Hoy estaba viendo además un album de fotosde los mejores moemtnos de mi vida de una desconocida y entocnes he pensado, si tuviera que escoger 50 fotos de mi vida, comno no sé si los mejores momentos, pero si aquellos que han supuesto un punto de inflexión, cuales cogería.

No sé si haré mi "pseudoportfolio" de mi vida.

¿Has pensado tu cuales serían los 50 momentos de tu vida que han supuesto un punto de inflexión?

El misterio de las coincidencias

Schopenhauer señala que cuando uno llega a una edad avanzada y evoca su vida, ésta parece haber tenido un orden y un plan, como si la hubiera compuesto un novelista. Acontecimientos que en su momento parecían accidentales e irrelevantes se manifiestan como factores indispensables en la composición de una trama coherente.
¿Quién compuso esta trama? Schopenhauer sugiere que, así como nuestros sueños incluyen un aspecto de nosotros mismos que nuestra consciencia desconoce, nuestra vida entera está compuesta por la voluntad que hay dentro de nosotros. Y así como personas a quienes aparentemente sólo conocimos por casualidad se convirtieron en agentes decisivos en la estructuración de nuestra vida, también nosotros hemos servido inadvertidamente como agentes, dando sentido a vidas ajenas.
La totalidad de estos elementos se une como una gran sinfonía, y toda estructura inconscientemente, todo lo demás, el grandioso sueño de un solo soñador donde todos los personajes del sueño también sueñan.
Todo guarda relación mutua con todo lo demás, así que no podemos culpar a nadie por nada. Es como si hubiera una intención única detrás de todo ello, la cual siempre cobra un cierto sentido, aunque ninguno de nosotros sabe cuál es, o si ha vivido la vida que se proponía.

(Joseph Campbell).

No pienses en nada

Me viene a la mente de modo recurrente una secuencia de la película "Cazafantasmas".
Hasta de ese tipo de películas se puenden sacar cosas.
Los tres cazafantasmas están preparados para atrapar a un fantasma
que se convertirá en aquello en lo que piensen.
Solución: No pensar en nada y no se convertirá en nada.

Deja la mente en blanco, no pienses en nada, vacíate y duerme, y no pienses, céntrate en lo que estás haciendo - me digo-; cuento, me imagino los números en tres dimensiones, pasando; pero no llego al doce, enseguida apareces en mi mente, recuerdo nítidamente momentos junto a ti.
No, no, olvídate. Me imagino un dibujo que vi, una cabeza de la que salen folios en blanco, - deja la mente en blanco-. Aparece otra vez en mi mente, esta vez tu sonrisa, burlándose de mi incapacidad para no pensar en ti.
Uff! No sé si es que no puedo o es que no quiero dejar de pensar,
no sé si es que no quiero dormir, o es que tu no me dejas.
Pero no puedo dejar de pensar,
dejar de pensar en ti.

Se acabaron las lágrimas

Cuando sientes frio en la mirada
cuando alguien a roto tu sonrisa de cristal
y tu carita de porcelana se acuerda de su mano mano de metal

es hora de empezar a andar
se acabaron las lagrimas
es hora de empezar a andar
rompe tu jaula
4 primaveras cayadas
las losas se cayan
no saben decir na
siente las espinas que se clavan
pinchando bien adentro donde duele mas
es hora de empezar a andar
se acabaron las lagrimas
es hora de empezar a andar
rompe tu jaula ya

Mira
escapa que la vida se acaba,
que los sueños se gastan,
los minutos se marchan
salta
que la calma te abraza,
los momentos se pasan
y se te rompe el alma
ai el alma

Cuando sientes que nunca lo estrañas,
y la lluvia cae castigando la ciudad
ver algo tan loca en tu alma
sus barcas en tus ojos
y tus escudos no podran remar
de nada vale ya llorar
se acabaron las lagrimas
sientes que ya no hay marcha atras
rompe tu jaula ya

Mira
escapa
que la vida se acaba,
que los sueños se gastan,
los minutos se marchan
salta
que la calma te abraza,
los momentos se pasan
y se te muere el alma
ai el alma

Y siente la llamada de la libertad
rompe las cadenas que te hacen llorar
corretela,
monta y no lo pienses mas
salta,
rie,
baila

El golpe

Un golpe es un cambio repentino, brusco.
Cuando te levantas por la mañana no lo esperas,
un golpe no se programa
un golpe no viene de golpe y cuando llega: te cambia
te baja del burro, dirige tu vida en otro rumbo.
Un golpe no tiene porque ser malo, aunque da miedo
por lo desconocido, por lo novedoso,
pero los cambios a veces sientan bien.

Olores de verano

¿A qué huele el verano?
El verano huele a crema solar indiscutiblemente,
huele a coco y a piel de extranjero nórdico
El verano huele al azahar en las noches silenciosas
y a pinocha, a pino en las siestas en el campo
huele a cerveza y a perfume masculino en las noches ruidosas,
a aire acondicionado de las discotecas,
huele a taxi, y a faldas cortas

El dolor

El dolor, desgraciadamente, no es insoportable.
No queda más huevos que aguantar el dolor, soportarlo.
El dolor es un vacio que quita el sentido de la vida
el dolor lo nubla todo, y se vive para el dolor,
se adueña de todo el cuerpo, es psicológico,
es intenso hasta rozar el abismo de la muerte,
hasta parecer insuperable,
pero siempre da paso a un amanecer.

Porqué te quiero en 65 palabras

Te quiero porque creo que entiendes como soy.
Te quiero porque a ti te puedo contar lo que a nadie le puedo contar
Porque puedo sentir que mi vida a tu lado cobrará sentido y dejará de ser vacía.
Te quiero porque me preguntaste cuantos años tenía cuando murió mi padre
y eso nadie me lo había preguntado jamás.
Te quiero tanto que me gustaría...

Tu vida en 65'

Sonidos de verano

El verano suena distinto
Mi verano suena a grillos por la noche como único sonido
Mi verano suena al piar de un pájaro al amanecer
Suena a las chicharras, mientras se balancea la hamaca a la hora de la siesta
El verano suena a canción del verano
Suena a ruido de las olas, muy leeeeeeeentamente
A risas de niños jugando en le parque.
Suena a silencio
y al ruido que emite el aire acondicionado
El verano suena al movimiento de un abanico chocando contra el pecho
A run run de los barcos en alta mar.
El verano suena distinto

A qué suena tu verano?

Libertad de expresión

Hoy tengo tiempo.
Tengo tiempo para leer
tengo tiempo para escribir,
por fin, tiempo.
Pero hoy no tengo nada que contar
soy tan feliz
que me quedé sin argumentos,
la melancolía de días mejores
que alimentaban mis letras
se esfumó y con ella vino el tiempo
el tiempo que me sobra
para escribir aquello que no sé decir.

Así que trasteo por el tuenti, por el facebook
y por todas las redes sociales que llenan de fantasía mi vida virtual
y me encuentro a mi amor platónico.
El primer amor, ese en el que apenas contaba con 8 años.
¿Qué se hace cuando se encuentra al primer amor?
No la he vuelto a ver desde entonces.
Le escribo y le digo... ¡Hola! ¿Sabes quien soy?
Evidentemente no - me respondería ella.
- Soy tu amor platónico - añadiría yo.
Y ella apretaría la tecla de -suprimir, suprimir, suprimir.
Estamos a vuelta de todo
Claro que molaría, vamos a mi me molaría,
que apareciera alguien diciéndome que yo con 8 años
fui su amor platónico, me parecería muy tierno,
pero no sé.
¿Tu qué harías?

Ball de Venus

Dis-me que hi ha un lloc on la primavera sona

Dis-me que hi ha alguna ploma amb què dibuixar el teu vol

Dis-me que potser algun dia farem junts el camí incert de pedres soltes

Dis-me que a voltes has pensat que potser estaria bé que t’estimara

Dis-me que el café és l’excusa per tenir-me a prop teu

Dis-me que el demà és la fulla en blanc que vols escriure amb la meua mà damunt el vidre,

Dis-me que la nit ha esclatat en mil estels damunt el llit

mentre somiaves amb un princep blau,flac i desgarbat

que et besava com ningú mai no t’havia besat.

Dis-me que el teu cos és la mar de la tendresa i vols que hi vaja depressa amb desig

Dis-me que la lluna ha baixat i ara està prop del teu melic li diuen Venus

Dis-me que m’enfonse i que busque allí els misteris del destí

Dis-me que la sort es busca sempre amb la mirada

Dis-me que l’aigua passada ens té igual

Dis-me que la història està escrita per canviar-la a cada pas

Dis-me que la nostra estaria bé encetar-la amb aquest ball.

Balles?

Xavi Mo

Saldar deudas

Un pequeño cuento:
Es agosto en una pequeña ciudad de costa, en plena temporada; cayó una lluvia torrencial e hizo que varios días la ciudad pareciese desierta. Todos en la ciudad empezaron a endeudarse y vivían a base de créditos. Por fortuna, llegó un ruso forrado y entró en un pequeño hotel con encanto. Pidió una habitación. Pero auntes quiso verlas, así que puso un billete de 100€ sobre la mesa del recepcionista para que le dejase ver las habitaciones y subió a verlas.
El jefe del hotel agarró el billete y salió corriendo a pagar sus deudas con el carnicero.
Éste cogió el billete y corrió a pagar su deuda con el criador de cerdos.
A su turno éste se dió prisa a pagar lo que le debía al proveedor de pienso para animales.
El del pienso cogió el billete al vuelo y corrió a liquidar su deuda con la prostituta a la que hace tiempo que no paga.
En tiempos de crisis, hasta ella ofrece servicios a crédito.
La prostituta cogió el billete y salió para el pequeño hotel donde había traído a sus clientes las últimas veces y que todavía no había pagado.
Fue en ese momento cuando bajó el ruso, que acababa de echar un vistazo a las habitaciones, diciendo que no le convencía ninguna, cogió el billete y se largó.

Nadie en la ciudad había ganado nad ade dinero,
pero ahora toda la ciudad vive sin deudas y mira el futuro con confianza!

MORALEJA: SI EL DINERO CIRCULA, SE ACABA LA CRISIS

Sería fácil...

Si solamente con llorar se remediaran los problemas,
Sería fácil,
Si en cada lágrima se fueran la nostalgia y la tristeza,
Sería fácil,
Si con dormir cambiara todo en una noche,
Si al despertar ya no existieran los reproches,
Sería fácil vivir,
Sería fácil.
Si no doliera el desamor y del amigo la traición,
Sería fácil,
Si se pudiera detener el tiempo y nunca envejecer,
Sería fácil.
Pero no es fácil ya lo ves
Somos humanos
Sentimos todo y no podemos evitarlo
Hemos nacido por amor,

y casi siempre por amor es que lloramos
No es nada fácil si se tienen sentimientos
Porque la vida no es como un libro de cuentos
Y el que no siente su dolor es sólo por una razón

Porque está muerto...

Otra cualquiera cosa

La voz femenina agota el cerebro del hombre

Un estudio científico detectó que la incapacidad de un caballero para mantener la atención con lo que le dice una mujer tiene fundamentos científicos

La voz de la esposa o la suegra hartan al hombre pero, cuidado, que no es por la costumbre, sino que está científicamente comprobado que la voz de las mujeres agota el cerebro del hombre.

Esta reveladora conclusión fue publicada por 'Neuroimage', una revista de ciencia en la que el profesor Michael Hunter, de la Universidad de Sheffield, relata que los tonos femeninos toman toda el área auditiva del cerebro, mientras que la voz de otro hombre sólo requiere del área subtalámica, según relata el diario inglés Daily Mail.

El estudio se realizó a través de una tecnología especial para poder detectar estos movimientos, de la misma manera que puede verse en una resonancia magnética.

Según este profesional, 'las mujeres tienen una voz natural con sonidos más complejos'.

Con este contundente resultado científico, es más que razonable no poder sostener la atención en el diálogo con una mujer por mucho tiempo.

Las esposas suelen quejarse de que sus maridos no las escuchan, pero no comprenden que detrás de esta situación hay fundamentos científicos que impiden poder escuchar durante mucho tiempo sus planteos y conversaciones.

La realidad parece indicar que un esfuerzo así podría afectar la zona cerebral masculina.

Ahora, la ciencia debería continuar con su investigación para detectar con fundamentos que algunas mujeres, no sólo hartan con su voz, sino que acaban con la paciencia.

Mario

Sin lugar a duda Mario fue mi poeta preferido.
No es porque se haya muerto, y haya que ponerlo por las nubes
es que para mí, nadie escribió como escribía él,
y ya podemos irnos a Machado y a la generación que se quisiera.
Nadie era comparable a Mario.
El primer poema que me gustó,
del que tengo recuerdo que me gustara,
pero no de Mario, sino el primero,
lo lei en Galerías Preciados, en uno de esos paneles
donde se acumulan posters,
unos con citas bonitas,
otros con mujeres en pose sensual,
para hacer de calefacción en ardientes habitaciones.
allí leí mi primer poema,
el primero que me lleó al corazón.
No sé el tiempo que estaría leyendo
intentando memorizar aquellos versos
hasta que fui a casa a por un boli y un papel
para copiarlo: Hagamos un trato, me decía un Benedetti
del cual yo no conocía ni el nombre.
La poesía había llegado a mi corazón de manos de Mario.
Desde allí hasta que cayeron en mi alma los versos de amor
y sus palabras con los jóvenes:
Balada del mal genio
Bienvenida
Corazón coraza
Fragmentos
Hagamos un trato
Informe sobre caricias
Los dos, formales y frios
Lovers go home
Mucho más grave
No te salves
Soneto a una mengana
Táctica y estrategia
Te quiero
Viceversa.
Sus actuaciones como poeta alemán
en alguna película de culto,
su voz, la mejor voz para leer sus versos.
Sus novelas...
No hay palabras para dar las gracias por que me infundó la vida
porque me ha hecho sentir vivo.
Gracias

19 años después

Podrán decirme lo que quieran
podrán decirme que es la edad
que es la soledad, que es lo típico.

Pero esta angustia es tan mía como mis dedos
y con ella voy anudando la fuerza a mi alma.

Me abraza y me acuna en el aire del día
en la inquietud del color de las paredes
de las innumerables antenas
en la inmensidad del mar.

Es sentirme a la vez tan pequeña y tan grande

No quiero dormir
quiero permanecer clavada en la noche
como una estaca de madera
Pero se me enredan las palabras
en las manos y en la cabeza
Me duele la cabeza
las manos, al cabo, están cansadas

Morgana

de las

hadas

Paradoja

Mientras recorría el camino habitual por el que me llevan todos los días mis pies descubrí algo distinto. Un nuevo comercio aparecía en mi camino, quizás hubiera estado allí siempre, pero para mi era nueva. una bellísima puerta fue la que me llamó la atención.
Claro, recordé. Allí siempre había visto una persiana metálica bajada. las persianas bajadas nunca llaman la atención, pero una puerta, y más una preciosa puerta sí.
No lo pensé. Aquella puerta debía esconder muchísimos secretos dignos de comprar. Abrí la puerta, sonaron unas campanitas, con una musiquilla celestial, que me indicaban que aquello era el lugar ideal para comprar. Pero para mi sorpresa, cuando atravesé la primera puerta me encontré una segunda puerta distitna a la primera.
Vaya! Esto no era lo que esperaba encontrarme, pero bueno, la seguridad es la seguridad, y si lo que vendían era tan valioso, bien merecía una segunda puerta. La abrí. Esta vez no sonó ninguna música y la franqueé.
Vi a un señor, entonces, que me saludó: Buenos días
Le devolví el saludo, absorto por lo que estaba viendo de nuevo.
Esto si me resultó paradójico. Tras la segunda puerta...
Tres puertas más. Una a cada lado y una enfrente, cada una de ellas diferente y de distitno color.
Atravesé la de enfrente, y tres puertas más.
Esto es una cámara oculta. Siempre lo pienso.
Miré al techo y...
Efectivamente. Una cámara.
Cuando lo pensé durante 3 segundos tampoco me extrañó. Las tiendas tienen cámaras de seguridad, porque esta iba a ser menos. Entonces me armé de paciencia y me dispuse a abrir todas las puertas que hicieran falta, sin pararme a pensar lo absurdo de la situación.
Abrí puertas, abri puertas, abrí puertas, abrí puertas y... la pared! Llegué a una pared.
Esto no tiene salida!!!
Vuelta atrás. Puerta a puerta, a puerta, a más puertas, siempre en línea recta.
Ahora si pensaba que aquello era absurdo.
Me encontré con el hombre que me había encontrado antes.
Ofuscado le dije: Buenos días.
Buenos días - me respondió mientras seguía cruzando puertas y puertas para al final llegar a la calle.
Uff. Resoplé. Parecía salir de un sueño.
Dos mujeres pasan por delante mío. se fijan en el nuevo comercio
Y una le dice a la otra:
- Mira, a quien se le ocurre ABRIR una tienda de puertas

Botones obedientes

Botones obedientes,
el ritmo lento de la cremallera,
caricias que no piden permiso,
cierro los ojos;
la mente en blanco,
en rojo,
no mejor en negro.
Puedo sentir cada centímetro de mi cuerpo,
un susurro al oido,
un beso en el cuello,
mi piel se pone en guardia,
un dedo repasa mis labios,
mi lengua investiga,
lo saborea,
zigzaguea húmedo hacia mis pezones,
los bordea,
los pellizca con suavidad...
Adivino unos labios bajando a mi vientre,
despacio,
recreándose en mi ombligo,
posándose dulcemente sobre mis braguitas,
millones de partículas bullen dentro de mi,
un suave roce avanza por el interior de mi muslo,
cómplice de mis deseos se cuela entre mis piernas,
me acaricia,
me hace estremecer,
mi excitación se desborda,
muerdo mi labio inferior,
mis manos apresan las sábanas,
aprieto las nalgas,
suspiro entrecortadamente,
me entrego a la más bella agonia...
Siento que voy a explotar,
el blanco lo inunda todo,
solo escucho un lejano tic-tac,
estoy flotando...
¿Cuanto tiempo llevo aqui?
Veo una puerta,
se abre,
siento un hormigueo,
algo me empuja hacia ella,
es el latido de mi corazon,
ven aqui,
abrázame..."

Quien madruga, Dios le apoya

Me levanto pronto, diligente

no espero un segundo en la cama.

Todo tiempo que pase levantado

es tiempo regalado a mi vida.

Salgo antes de casa para llegar antes al trabajo

para tener más tiempo para hacer bien mi trabajo.

Me encuentro con el vecino del segundo

¿Tan pronto? Le pregunto como está él,

le pregunto que tal está su esposa.

Me dice que se separó.

Le digo que bien hecho porque era un poco zorrón.

me cuenta que volvieron luego.

¡¡¡¡¡Bien!!!!!

¿Para qué madrugas?

¿Para cagarla antes?

Voluntario

Por definición voluntario es aquel que decide hacer algo sin que nadie le obligue.
Normalmente un voluntario decide realizar una acción lo que implica un tiempo
El tiempo que dedica un voluntario es desinteresado, que no hay que confundir con ilimitado.
Desinteresado es que no tiene interés en recuperarlo, o simplemente que regala ese tiempo.
Ese tiempo que vale, que tiene un precio, el lo regala.
¿Por qué lo regala? Porque lo que va a hacer tiene un valor para él.
Sin embargo es muy adecuado agradecer ese tiempo, pero sobre todo ser consciente de él.
¿Qué diferencia hay entre un voluntario y un trabajador que realizan las mismas tareas?
Pues las diferencias son inmensas.
El primero regala su tiempo y el segundo lo vende. Entonces no es el mismo tiempo el del primero que el del segundo. El tiempo del voluntario prende muy facilmente, así que hay que cuidarlo para no quemarlo enseguida.
El primero no asume responsabilidades, mientras el segundo, el trabajador, cobra por su responsabilidad. Una equivocación es responsabilidad del trabajador, nunca del voluntario. A ver si encima de regalar el tiempo, va a tocar pagar los gastos. Por tanto es algo paradójico que un voluntario realice acciones de responsabilidad, porque ... a quien pedirán luego responsabilidades?
El voluntario realiza un trabajo casi mecánico, no por ello menos satisfactorio, facilita ala tarea al trabajador, para que este pueda dedicarse a trabajos de responsabilidad.
El voluntario es un eslabón de una cadena, que la hace más larga para que llegue a cualquier lado.
el trabajador es la grúa que trabaja, y lleva las cosas de un lugar a otro. Es el responsable del movimiento. El eslabón, el voluntario, ayuda solo a que ese movimiento sea posible y más fácil.

Si tienes voluntarios cuidalos, porque se queman y se rompen fácilmente.
Cuidarles no es hacer lo que a ti te apetece, es velar también para que ellos se sientan a gusto.

Puertas abiertas

Cuando una puerta se abre el resto se cierran.
Bueno, eso es lo que debería ser.
Tu cobardía hace que no te atrevas a cerrar ninguna puerta.
Te veo delicadamente obstinarte en dejar puertas abiertas
en encender luces para dar pistas de que estás ahí
sin decir que quieres entrar por esas puertas.
Eres tan cobarde que si alguien te abriera la puerta
debería estar seguro que seguirías dejando el resto abiertas.
Vas abriendo puertas y vas abriendo heridas

Soy

Soy lo que quiero

soy lo que no sé explicar

Soy tu deseo

Soy tu complicidad

Soy tu compañía

Soy tu soledad

Soy tu buen tiempo

Soy tu tempestad

Soy tu sueño anhelado

Soy también tu malestar

Soy los días que pasan

Soy los que han de pasar

Soy tu luz en la noche

Soy también tu oscuridad

Juego de Cartas

Tengo cuatro cartas en la mano, cada una tiene un nombre que decidiré cuando juego, aunque busco jugarlas todas. Tengo un comodín que me da la tranquiliad de que no me iré vacío.

Tengo cinco contrincantes, cada una de ellas me gusta más que las otras. Es difícil.

Quiero jugar con la primera, pero la primera sabe que perderá conmigo y no quiere jugar; y se muere por mi, y sin embargo... controla la tentación.

Con la segunda ya he jugado alguna vez, y ella me ganó como nunca antes nadie me ha ganado. Quiero la revancha, quiero una segunda oportunidad y ella dice que me la da, pero nunca hay un momento para jugar. Busca excusas

Otra quiere jugar y yo no la quiero ni ver, es toda trampas, es un agujero donde no me quiero meter. No sé que cartas lleva, pero está claro que hará lo indecible para ganar, incluso trampas.

Otra es una kamikaze, es capaz e jugar hasta hipotecar la casa de sus padres, tiene cara de vicio al juego, ero no me conoce y yo no la conozco

Tu me sonríes, no has mirado us cartas y sin embargo quieres jugar. Esa es la actitud. Te pregunto por tus cartas, y me dices ,que da igual, que tu has venido a jugar, no a pensar

Simplemente me quedo contigo

Parabola

- Toda palabra y toda imagen que se emplee para referirse a Dios, tiene más de falseamiento que de descripción
- Entonces ¿Cómo puede hablarse de Dios?
- Por medio del silencio.
- Y si es así ¿Por qué hablas tu con papabras?
El maestro le contestó:
Cuando yo hablo, no debes escuchar las palabras. Escucha el silencio

Silencio, he oído un rumor

Aprendí a ser callado. a estar callado.
No es que nadie me lo enseñara,
simplemente que el condicionamiento operante hizo su labor.
A veces no sabes que decir, la indecisión retrasa tus palabras
y cuando las tienes elegidas y coges aire para responder
ves que llegas demasiado tarde y que le adversario ya toma la palabra
en dirección opuesta a la que tu estabas dispuesto a tomar.
Entonces cierras la boca y escuchas.
Ten paciencia! Aprende a esperar!
Y la experiencia me enseña que le ataud de tu adversario verás pasar.
No, no soy de venganzas.
Sólo de palabras tardas.
No las esperes, no las diré.
Porque aprendí a no tener necesidad de decirlas.
Por eso las publico aquí, donde sé que tu no las leerás
y tu que crees que van dirigidas a ti
no tienes nada que ver con ellas,
más que si solamente piensas que hablan de mi.
No, guardaré silencio, porque lo quiero guardar.
Publicaré mis respuestas en blogs que nunca leerás,
en espacios a los que no tienes acceso,
porque a fin de cuentas, el objetivo no es hurgar en la herida,
no es echar un anzuelo para ver quien pica,
no es que te comas más la cabeza,
cuando no espero nada de ti.
No he querido hacer nunca daño
pero no soy perfecto, también me equivoco,
y no por miedo a equivocarme me callo.
Me callo porque el silencio es mi respuesta,
no cobarde, sino simplemente mi respuesta.

Frente al espejo

Me miro y me sorprendo...

hace tiempo que no me veo.

Mirar es fácil, lo complicado es ver,

y aquí estoy, frente al espejo reconociéndome.

Más libre, más suave, mas viejo...

una fruta madura, lista para comer.

Apurado por no perder el tiempo,

el encanto, el presente…

Sé que cada segundo lo veo partir sin poderlo retener.

Cuarenta otoños,

con sus frías calles y sus desteñidos colores.

¡Soy yo!

El que cuarenta veces esperó tranquilo,

soñó despierto y sobrevivió;

el mismo que agradeció el invierno

sólo por el placer de abrazar la primavera

El amor de mi vida

Si mi vida no se extendiera en el tiempo,

si no atravesara colinas y valles de tiempo,

días y noches de tiempo,

tormentas y primaveras de tiempo,

desiertos y vergeles de tiempo,

si no fuera un viaje permanente en el tiempo,

un viaje en donde transitar es más importante que llegar

¿Cómo podría decirle que ella es el amor de mi vida?

Hazte

"hazte pájaro, y sobrevuélame
hazte nube, y bébete el sol
hazte lluvia, y riega mis sentidos
hazte tierra, y abraza mis pasos
hazte vida, y recréame
hazte dios, y yo creeré en tí"

Encuentros en la tercera fase

Te huyo,
no se si me persigues, si te odio o si me das miedo
sólo sé que te huyo.
Y por que veo que no nos hemos encontrado
tengo que creer que tu me evitas.
No terminamos muy bien nuestra última conversación
y no eran muy optimistas tus intenciones
nuestras intenciones
ni parecían querer arreglar nada.

Sin embargo hoy nos hemos encontrado.

Yo terminaba de mirarme al espejo antes de entrar en el baño.

Cuando ví la sombra en la puerta entreabierta de que alguien se acercaba.

No me gusta que me vean hurgarme en el lavabo

así que me dirigí hacia uno de los dos retretes para esconderme

antes de volver frente al espejo a mirarme.

Entraste tu, mierda!. Te vi y tu me viste.

Yo no podía dar media vuelta atrá, se hubiera notado mucho

y tu tampoco, paraste, podrías haberla dado

pero algo dentro de ti te decía que debías entrar.

Oí tu premura por la necesidad que te invadía.

Lo siguiente, sin ser escatológico

fueron tus acordes intestinales

dándole salida a toda tu creatividad.

Empecé a sonreír,

y no pude contener una carcajada

que había enviado a la mierda

toda la distancia que nos separaba

El juego

Al principio tengo miedo. La gente me anima a jugar, pero no sé.
La gente me jalea, está pendiente de mi.
Y yo temo hacer el ridículo, desconfío de mis posibilidades.
Cojo los dados y ruego a todos los santos, vírgenes y dioses
que salga un seis. Por favor, por favor, por favor
aprieto el culo, me concentro,... es sólo azar, pero lo necesito.
Y me sale, me sale un seis. Cuando digo que la vida me trata bien...
Relajo mis esfínteres y sonrío al auditorio. La gente me jalea de nuevo.
Ya no me toca a mi, y la atención se dispersa en los otros jugadores
o simplente se mantiene, la de cada uno, en ellos mismos.
Pasan unos minutos y me vuelve a tocar.
Entre medias la suerte ha sido variada, y la mía no lo es menos.
Acoplamos en unas cuantas vueltas una especie de suerte de principiante
que sin ser exagerada me va poniendo en cabeza.
Me crezco, y me crezco mucho, hasta tal punto,
que tiro los dados mirando al tendido, obteniendo similar suerte.
Se acerca el final de la partida, y de estar muy a mi favor,
se ha vuelto muy reñida.
Las posibilidades están muy igualadas entre muchos de nosotros.
Tiro de nuevo los dados con la misma devoción que al principio
y por supuesto la cago en la línea de meta.
Los mismos que me jaleaban al principio se pasean a mi lado
y llegan a la meta antes que yo.
Acariciar el laurel del triunfo me ha dejado un sabor amargo.
¡Qué puta es la vida!
Y también una lección.
Los demás no están de pegote en la vida ni en el juego.
Cada uno juega sus cartas y los dados muestran la suerte.
No siempre te va a sonreir a ti
aunque a veces lo haga

Compañía

Se casaron, fueron felices y comieron perdices.
Las historias que nos contaron terminaban en el lugar exacto donde debían haber comenzado. Nos encontramos una y otra vez el relato de las historias frustradas, de los impedimentos, de los sacrificios, del empeño, y por fin.... del encuentro de los amantes, esta vez, para siempre.
Y justamente cuando queremos ver como viven juntos, como atraviesan lo cotidiano y lo inesperado, de dónde obtienen su perdices, cómo se ponen de acuerdo para cocinarlas, quien es el encargado de hacerlo y que pasa cuando hay veda de perdices, o cuando se hartan de ellas, cunado pretendemos asomarnos a su convivencia, justo ahí cae el telón.

¿Qué es entonces el amor?
Según esta historia de la búsqueda y no del encuentro
de la persistencia y no de la permanencia,
del ir hacia alguien y no de ir con alguien.

La consigna parece ser "Que nadie se quede solo"
aunque no se aclare cual es la función de la compañía.

Ruego

Ella había necotrado a su alguien
creía estar enamorada,
y quizás lo estaba.
Feliz, lo veía dormir a su lado,
y rogó que ese hombre fuera feliz,
prometió que ella haría lo que estuviera en su mano
para que aquel hombre fuera feliz,
juró estr siempre dispuesta a satisfacerlo.
A continuación también se durmió.
Cuando despertó estaba sola, él se había ido.
Sus ruegos se habían cumplido

Recuerdos

La primera vez que vine a esta ciudad apenas contaba con 15
La primera vez que llegué aquí no conocía a nadie, ni sabía si era eso lo que venía a buscar.
La primera vez que pise el suelo donde ahora estoy conocí al que ahora es mi mejor amigo.
Entonces, después de aquella primera vez empecé a escribir cartas. Nunca había escrito ninguna y sin embargo casi durante 20 años estuve escribiendo cartas semanalmente.
Mi regalo del día podía ser una carta

Recuerdo primero que me hice con una llave del buzón, ese objeto que hasta entonces no sbía muy bien para que servía.
Mi aliciente escolar era el momento de volver a casa y abrir el buzón, encontrar manuscritos hablándome de ridiculeces, de grandes secretos, de sesudas reflexiones.
Recuérdome sentado en mi cama leyendo pequeños testamentos a la hora de comer y mi madre llamándome al orden gastronómico.
Luego recuerdo que reconocía el ruido de la vespa del cartero, incluso la hora que diariamente venía a casa. Dejaba entonces de estudiar, lo espiaba por la ventana y cuando lo veía salir del portal, salía corriendo hacia el buzón.
Recuerdo que cartas llegaron incompletas, sin la dirección e incluso con el número de portal cambiado, y sin embargo llegaban.
Recuerdo los secretos que dejé enterrados en las letras, los momentos que ahora ni tan siquiera recuerdo, pero que sé que estos amigos tienen escondidas en un cajón polvoriento.
Recuerdo lo que me gustaba recibir cartas, como hoy me gusta recibir mails escritos para mi, aunque no hablen de mi, aunque no sean manuscritos, aunque no cuenten nada, o cuenten grandes secretos, o pequeños testamentos... Me da igual.
Me alegra mucho saber de ti.

Contradicciones

Haces cosas muy extrañas.
No te pregunto, sólo te observo
vienes y vas.
Dices cosas que me creo
aunque sé que no son ciertas:
Que te vas pero sigues aquí,
justificas cosas que no te pregunto,
me sorprendes abriéndote a mi
y no me cuentas lo más trivial.
Dices que me echas de menos
y desapareces del mapa,
no das señales de vida
no contestas a los mensajes...
y cuando por casualidad apareces
ni tan siquiera me buscas
solo me sonríes y me dices
que te alegras mucho de verme,
luego quedamos, y vienes
y me dices que me necesitas
para luego desaparecer...

Sobre lacrado

Al viejo estilo del tuno negro
aparecen en el escritorio de mi ordenador sobres lacrados.

Llevan un signo poco optimista que revela un secreto

y una fecha que indica cuando puede ser abierto

Sonrío

Por fin alguien pone intriga en mi vida
este tipo de apuestas que te tienen a ti por víctima

y a mi por bola que rueda en la ruleta.

Tu ojo clínico apostando con una opinión que yo no he pedido

y una suerte, la que tu aventuras, y que yo desconozco

Maldigo de nuevo mi suerte

y maldigo el sobre lacrado.

Apuestas con nuestra vida

haciendo que todo parezca un juego

que nuestro futuro sea una apuesta

Apasionado

Si algo me llama la atención de la vida de San Agustín es la pasión que le pone a las cosas que hace. Cambiará constantemente de ideas, de pensamiento, pero siempre las defenderá apasionadamente, pensando quizás, que las cosas que merecen ser hechas,... merecen ser bien hechas.
Además, San Agustín tenía dotes. Primero destacó en el estudio de las letras, desarrolla una gran elocuencia. Luego desarrolla una irresistible atracción hacia el teatro. Luego destacó por su genio retórico y sobresalió en concursos poéticos y certámenes públicos.
A los diecinueve años se le despertó un espíritu de especulación y así se dedica de lleno al estudio de la filosofía. Incansablemente busca respuesta al problema de la verdad, Agustín pasa de una escuela filosófica a otra sin que encuentre en ninguna una verdadera respuesta a sus inquietudes. Finalmente abraza el maniqueísmo creyendo que en este sistema encontraría un modelo según el cual podría orientar su vida, convirtiéndose en un pilar importante de este pensamiento. Varios años más tarde la abandonará, convirtiéndose en un escéptico.
Admirado más adelante en su vida por las predicaciones y el corazón de un obispo de Milán. Entonces decide romper definitivamente con el maniqueísmo. Entonces decidió vivir en ascesis y leer los escritos neoplatónicos, convirtiénse en un nuevo teórico del pensamiento platónico. Más adelante se centra en el estudio formal y metódico de las ideas del cristianismo. A los treinta y tres años de edad, es bautizado. Una vez bautizado se retira para hacer vida monacal. Años después esta experiencia será la inspiración para su famosa Regla. A pesar de su búsqueda de la soledad y el aislamiento la fama de Agustín se extiende por toda la comarca. Pocos años después es elegido por la comunidad para que fuese ordenado sacerdote. Tan solo cuatro años después es consagrado obispo. Como obispo predica a todo tiempo y en muchos lugares, escribe incansablemente, polemiza con aquellos que van en contra de la ortodoxia de la doctrina cristiana de aquel entonces, preside concilios, resuelve los problemas más diversos que le presentan sus fieles. Se enfrentó a maniqueos, donatistas, arrianos, pelagianos, priscilianistas, académicos, etc.
Con esta retaila de sucesos no me queda más que admirar su figura, y creer que merece esa santidad. No por ser cristiano, ni luchar incansablemente, sino por su PASION, por su capacidad para entregarlo todo a la causa que cree justa. Por su capacidad para reconocer que se equivoca, por su capacidad para cambiar y no disminuir su pasión por lo que hace
Por eso, y no por otras cosas, me siento atraído por San Agustín

Casualidad

Teóricamente no nos conocemos,
nadie ha tenido el placer de presentarnos,
y sé que si así hubiera sido,
tampoco hubiera sido un placer.
Yo sé quein eres, porque te he visto.
Te vi la primera vez en una foto,
en la cartera de tu entonces mujer.
Yo andaba solo, como en la mayoría de veces en mi vida
y si, sabía que ella estaba casada,
pero ya entonces no juzgaba lo que hacía cada uno con su vida.
No supe como te llamabas hasta que vi tu foto
cuando ella, usurpándome el papel de caballero
abrió su cartera para pagar el aperitivo
que tenía que saciar el hambre
que mutuamente horas antes nos habíamos hecho.
A pesar de lo que nos dijimos,
nos volvimos a ver un par de veces más.
Una de ellas, en la búsqueda de morbo,
sobre la mesa del comedor de vuestra casa.
Allí, en la estantería lucías tu mejor sonrisa,
con tu cara pegada a una recien casada
de la que yo entonces estaba dando buena cuenta.
Desde entonces no nos volvimos a ver, así me lo pidió ella
y yo no insistí, aunque si seguimos hablando,
al principio con más asiduidad, por teléfono y por mail
y luego en los momentos en los que la casualidad nos junta.
Me vino a decir ella en alguna ocasión que tu lo habías sabido,
aunque nunca dijiste nada directamente
habías hecho ver, no sé muy bien como,
que sabías quien era yo.

Pasaron un par de años,

yo a veces estuve atapo,

pero como preconizaba Nietzche

el eterno retorno me llevó a estar otra vez solo.

Entonces conocí a Marta;

no nos prometimos amor eterno,

entre otras cosas porque ella me confesó

que vivía con un chico con el que se iba a casar.

No me importaba, a penas la conocía

y tampoco eran esas mis intenciones.

Sólo quería tomar una copa

y apurar el tiempo que la noche me diera con ella.

Y el tiempo se alargó, y tu no llamaste a nadie

y nadie te llamó, o eso creí yo, hasta que te ví conectar tu movil.

Desgastamos la noche y nos emborrachamos el uno del otro

y el otro del uno, como si el mundo se acabara.

Te acompañé hasta la puerta de tu casa,

porque a pesar de todo lo cabrón que soy, soy todo un caballero.

Entonces él salió de la puerta de tu casa,

el no sabía que yo existía,

entre otras cosas porque hasta entonces no existía en tu vida.

Su cara de enfado se fue transformando en sorpresa

cuando se dirigía hacia mi puerta para preguntarme

antes de pegarme o de pegarme antes de preguntarme

que coño había hecho con su mujer.

Entonces el asombro le hizo balbucear una pregunta sin sentido

a lo que yo contesté de la manera más cortés

sin demostrar que aquello no tenía ni cabeza ni pies.

y desaparecer una vez más después de haber vuelto a aparecer

sin que tu me hubieras invitado.

De verdad, una casualidad

El poder de la palabra

Tenemos la más poderosa de las armas
siempre cargada a punto de ser disparada
es un arma que no mata, casi nunca mata
pero hiere mortalmente.
Tenemos munición suficiente para cargarnos todo el planeta
o por lo menos toda la parte del planeta que nos entiende.
Conocemos al enemigo,
y los más osados sin conocerlos,
disparamos nuestros dardos envenenados,
la mayoría de veces sin intención de herir a nadie
ensayando movimientos que nos hagan superiores a la manada;
en la mayoría de ocasiones, fruto de la necesidad de sentirse mejor
o más fuerte, hiriendo al compañero.
Nos sentimos en el derecho de poder
disparar palabras envenenadas al enemigo
aunque nosostros no digamos que lo es.
Sentimos el derecho de juzgar a los demás
colgarles etiquetas, y lo que es peor,
disparárselas en público, para el escarnio del respetable;
y cínicamente nos atrevemos a decir que no era con mala intención,
y luego somos capaces de castigar y de oponernos
a quienes disparan palabras de verdad
que lejos de hacer sufrir al otro,
le evitan el futuro sufrimiento de nuestras palabras

Tranquilidad

Estoy tranquilo.
Sé que me rodeo de gente inmejorable e inmortal.
Mis amigos no se mueren, y siempre tienen razón,
nunca se equivocan y eso me da tranquilidad.
Nadie (de mis amigos) nunca hace nada malo;
y eso es una suerte en los tiempos que corren.
Continuamente hablan de lo idiota que es la gente
y de lo malos que son algunas personas
que van a hacer daño.
Pero yo estoy tranquilos,
mis amigos son buenos
y nunca, nunca se equivocan

El mejor

Siempre quise ser primera estrella.
Quise destacar sobre los demás.
Quise que me agradecieran
pero casi nunca lo conseguí.
Paso muy desapercibido, soy mediocre
y cuando tengo la oportunidad de brillar...
no estoy allí o no sé que tengo que hacer para brillar.
Nuinca estoy en los agradecimientos de los libros, ni en el de los cds
nadie me debe la vida ni el más mínimo detalle de su éxito.
Si es verdad que mi nombre a veces aparece,
pero siempre como uno más de un millar.
No soy el patito feo, no lloro por ser diferente
simplemente soy mediocre.
Entro dentro de esa normalidad que hace que no seas nadie
que si que importas, claro que importas
importas una mierda, que casi es como decir que contigo y sin ti
las cosas iban a salir igual de bien, o de mal.
En el silencio, en la semioscuridad,
en el puto anonimato, en la más absoluta mediocridad
allí me encontrarás a mi, sumido en una gran masa de mediocres
que no me deja despuntar ni en ese exabrupto que forman la generalidad.
Quiero sentirme estrella en tu vida
quiero que me digas: ¡Muchas gracias de corazón!
Sin ti mi vida no sería igual
y gracias por haberte cruzado en mi vida.
Pídeme que te abrace, porque necesitas mi abrazo
y di mi nombre por encima del de los demás...
- hazme sentir único -
Dime que no has leído nada más bonito
ni nunca escuchaste una voz como la mía.
Dime que soy auténtico
Dime
dime
dime que no soy uno más

Un nuevo profeta

Año 1072.
A cientocuarenta kilómetros de Cheliábinsk,
ciudad rusa al norte de Kazajstan,
nace Igor, el hijo de Dios,
una nueva ofrenda para que el mundo se convierta,
en los lugares más pobres.
Igor nace hijo de unos campesinos, cerca de la estepa.
Los inviernos son duros, muy duros
y Igor no resiste el cuarto de sus inviernos.
Nos deja sin que nadie más que sus padres
supieran quien era su hijo
tras el anuncio del angel,
o creyeran al menos saberlo,
pues ya n osaben si fue verdad
o el fruto de una alucinación
la presencia de aquel angel
que les anunció que engendrarían
a otro hijo de Dios.
Nos deja de nuevo un hijo de Dios
sin que nadie supiera,
nada más que sus padres,
que había estado allí